Ровно год назад я забрала у него свои вещи. Я плакала в метро маме в трубку, было так горько, она молчала. Мой сосед уехал и оставил меня одну в этой большой квартире, без горячей воды, с горой немытой посуды. Я спала на его диване, в его скромной комнате, боясь заходить в свою, я неделю не ела, часами лежала на том диване, жалела себя, мои руки тряслись, в грудной клетке болело, жить не очень то и хотелось. На обеденном перерыве меня плачущую трясли за плечи девчонки- "подруга, ты ебанутая?". Они говорили мне много, эмоционально, они просто хотели помочь. Да я и так это знала. Как и знала, что они разойдутся и он мне еще напишет. Я так сильно хотела, чтоб написал. Как можно скорее.
И он написал.
Но спустя год и сотни диалогов с ним в моей голове, где я говорю ему, что я не ебучая тряпка, не его шлюха, что я больше не позволю делать себе так больно, я, подавив тревожность, отвечаю, что у меня все отлично. А сообщение, где он говорит о прошлом и о надежде, что я одна и свободна -заставило посмеяться и закрыть приложение. Какой же ты все же ублюдок, милый. какой же